Die Schiffe, die nun von der neu kartierten Küste nach Osten fuhren, betraten einen Abschnitt des Meeres, wo Strömungen und Wind das Urteilsvermögen täuschten. Die Männer drängten voran, weil Karten und Neugier sie vorwärts zogen, und innerhalb von Wochen tauchte ein weiteres Landmassiv aus dem Dunst auf—eine Inselkette, deren niedrige Höhenzüge geschützte Buchten und das Versprechen von Ankerplätzen andeuteten. Der Anblick belebte die Crew; für einige deutete er die unmittelbare Möglichkeit von Handel oder zumindest von Nachschub an. Auf dem Deck schmeckte die Luft scharf nach Salz; das Rigg summte und knarrte, während die Segel in einem launischen Wind spannten. Nachts lagen die Sterne flach und hell darüber, Instrumente blitzten, wo Hände am Kompass arbeiteten, und die unbekannte Silhouette des Ufers schien zwischen Meer und Himmel zu schweben.
Die Annäherung an die neue Bucht war vorsichtig und methodisch. Das Meer im Lee des Vorgebirges hatte ein ruhigeres Gesicht, aber diese Ruhe war trügerisch. Unter der Oberfläche warteten Riffe und Untiefen wie Zähne auf einen unvorsichtigen Rumpf. Der Klang der Wellen änderte sich, als das Schiff näher kam: ein tiefes Rollen, das auf versteckte Untiefen hinwies. Kleine Boote wurden zu Wasser gelassen und Männer beugten sich über die Ruder, spritzten in eine glatte See, die schäumenden Wellen zogen gerade Linien hinter ihnen her. Es wurden wiederholt Tiefenmessungen vorgenommen, die Lotleine glitt durch die Finger, das Seil schlug auf, als das Blei den Meeresboden berührte. Salzwasserspray kristallisierte sich auf den Seilen und der Reif einer kalten Nacht begann, die Kragen der Mäntel zu versteifen—kleine Wirbel aus Eis an den Eisenbeschlägen, wo die Kälte über Nacht gebissen hatte.
Von der Schiffsposition aus war die Silhouette von Menschen, die sich am Ufer bewegten, zu erkennen: Figuren, die niedrig und schnell waren, ihre Bewegungen entschieden gegen den Hang des Sands. Manchmal schnitt das Uferfahrzeug—Kanus oder Ähnliches—mit alarmierender Geschwindigkeit durch das flache Wasser, ihre Besatzungen ritten auf der Welle auf eine Weise, die die Beobachter verunsicherte. Die unbekannte Form ihrer Fahrzeuge und der Anblick zielgerichteter Bewegungen versetzten die Expedition in Aufregung; das Schauspiel menschlicher Präsenz am Rand von Land und Meer erfüllte die Crew mit einer Mischung aus Aufregung und Besorgnis. Für die Männer, die zusahen, war der Moment wie das Stehen an einer Schwelle. Unter demselben Himmel bewegten sich Fremde, wo die Reisenden hoffen konnten, Fuß zu fassen; die Möglichkeit des ersten Kontakts trug sowohl Hoffnung als auch Gefahr in sich.
Was folgte, war chaotisch und brutal. Die Uferfahrzeuge bewegten sich schnell als Reaktion auf die Neuankömmlinge; Signale und Gesten wurden in die Luft geworfen, aber die Sprache war unverständlich. Versuche zur Verhandlung aus sicherer Entfernung endeten ohne die Klarheit, die zivilisierte Verhandlungen erfordern. Von den Decks aus gingen kleine Boote zum Verhandeln in eine Entfernung, die durch die Vorsicht der Offiziere erlaubt war; der Kontakt verschlechterte sich, und Gewalt brach aus. Die Plötzlichkeit—metallisches Blitzen, Schreie, die im Wind verloren gingen, das Poltern der Ruder, hastig in Panik gestoßen—ließ die Szene eher wie einen Sturm menschlicher Körper erscheinen als wie eine geordnete Auseinandersetzung. Schiffswaffen wurden eingesetzt, um die Landungsgruppe zu verteidigen; vom Ufer gab es einen heftigen Widerstand, der zu Opfern führte. Mehrere Männer der Expedition wurden im Getümmel getötet und die Expedition erlitt Wunden, die anhielten, einige wurden schwer und heilten langsam unter beengten Bedingungen unter Deck, wo Feuchtigkeit und Kälte mit Verletzungen konspirierten.
Die unmittelbaren Folgen waren ein Studium von Schock und Zurückhaltung. Der Verlust von Leben wog schwer; es gab keine Verherrlichung des Ereignisses im Logbuch—nur die nüchterne Auflistung dessen, was getötet oder verwundet worden war, und die Entscheidung, keinen weiteren engen Kontakt zu versuchen aus Angst vor weiterem Blutvergießen und Verlust. Die Befehle des Kommandanten, gemessen nach Notwendigkeit, spiegelten den Wunsch wider, einen Fehler zu vermeiden, der die Schiffsbesatzung durch Abnutzung beenden könnte. Männer, die erst Tage zuvor routinemäßig gearbeitet hatten, bewegten sich nun mit einer vorsichtigen Präzision. Der Künstler, der mit Instrumenten und Skizzenbuch stand, machte sorgfältige Notizen und Zeichnungen des Schauplatzes der Begegnung: der Winkel des Vorgebirges, die Kurve der Bucht, die Form der Kanus und das Muster der Brandung. Diese Bleistiftlinien und Aquarellstudien, die später zirkuliert wurden, würden als entscheidende Beweise für den Charakter der Begegnung für das Publikum in europäischen Häfen dienen, aussagekräftiger als jede rhetorische Erzählung.
Emotionen liefen wie eine Strömung durch das Schiff. Einige tauften die Erfahrung in betäubtem Schweigen, erbleichend bei dem Gedanken an Kameraden, die sich nicht mehr auf dem Deck bewegten. Andere trugen die praktischen Lasten der Wundversorgung im Gestank von Salzwasser und Blut. Unter Deck roch es nach Teer und Verbänden und altem Schweiß; die Chirurgen und Matrosen arbeiteten mit denselben Händen, die Segel sicherten und Seile aufwickelten, und mischten Gebet mit praktischer medizinischer Versorgung. Der Verlust des Appetits unter der Crew war offensichtlich: Rationen blieben unvollendet, Tassen mit Grog kühlten unberührt, und Männer mit hohlen Wangen, die einst laut gescherzt hatten, gingen jetzt, als ob sie durch Nebel gingen. Müdigkeit, der schwarze Begleiter langer Reisen, verstärkte das Unwohlsein—Männer, die ihre Kraft ins Ruder gedrückt hatten, bewegten sich nun mit steifen Gelenken und langsamer Atmung, ihre Gesichter von Wind und dem feinen weißen Staub des Salzes zerfurcht.
Trotz der Gewalt setzte die wissenschaftliche und kartografische Arbeit der Expedition mit grimmiger Entschlossenheit fort. Messungen wurden wieder aufgenommen: Richtungen wurden von bekannten Punkten genommen, Winkel eingezeichnet, Entfernungen mit dem Auge und im Logbuch geschätzt. Die Küstenlinien und Buchten wurden gemessen und gezeichnet; Tiefenmessungen wurden mit akribischer Wiederholung aufgezeichnet; der Künstler machte Skizzen nicht nur von der Begegnung, sondern auch von Landformen, von Buchten und Vorgebirgen, von dem Muster der Riffe, die die Annäherung gefährlich gemacht hatten. Diese Beobachtungen würden in Karten übersetzt, die europäische Karten korrigierten und Wissen über Seewege und Gefahren hinzufügten—ein pragmatischer Trost nach den menschlichen Kosten. Die Arbeit der Messung und Darstellung—technisch, repetitiv und genau—bewies sich als beständig, selbst als menschliche Leidenschaften in der Brandung aufloderten. Männer fanden im strengen Disziplin der Kartenerstellung einen Zufluchtsort vor dem emotionalen Aufruhr, ein Mittel, Chaos in Wissen zu verwandeln.
Es gab auch eine harte Lektion über die Grenzen der Projektion. Die Kommandanten hatten gehofft, schnelle, profitable Kontakte zu knüpfen—Handel, der die Kompanie belohnen und die Risiken rechtfertigen würde—aber die Gewalt der Bucht änderte diese Erwartung und offenbarte die Kluft des Missverständnisses zwischen Europäern und den einheimischen Völkern, deren Gewässer überquert wurden. Die Entscheidung, Abstand zu halten, rettete Leben, schloss jedoch den unmittelbaren Erwerb handelbarer Güter und die Etablierung freundschaftlicher Beziehungen aus, die zukünftige Besuche hätten erleichtern können. Die Einsätze waren klar geworden: einen Vorteil ausspielen und das Leben vieler riskieren; sich zurückziehen und die strategischen Kosten akzeptieren. Das Protokoll würde fortan Koordinaten und Gefahren mit derselben Dringlichkeit aufzeichnen, mit der es Opfer verzeichnete.
Als die Schiffe den Anker lichteten, um ihren Kurs fortzusetzen, füllten sich ihre Segel mit der kalten Luft und die Crew blickte zurück auf die Küstenlinie, wo Menschen sich wie Spuren bewegten. Die Nacht brach schnell herein, die Temperatur fiel so, dass der Atem im Licht der Laterne dampfte, und die stille Wache auf dem Deck lauschte auf jedes Geräusch, das auf Verfolgung oder weitere Bedrohung hindeuten könnte. Das Logbuch der Reise würde die Bucht und die Art der Begegnung vermerken und Gefahren und Richtungen akribisch annotieren. Aber es würde auch die Geschichte von Blut und Überraschung festhalten—die Gewalt beim ersten Kontakt—als Tatsache gerahmt und nicht als moralisches Urteil. Die Männer wandten sich von der Bucht ab, mit volleren Karten und ihrer Totenbilanz ins Logbuch eingetragen, eine unauslöschliche Erinnerung daran, dass Erkundung Entdeckung und auch Katastrophe sein konnte.
Über die unmittelbaren Konsequenzen dieses Tages hinaus war das Ereignis ein langes Schatten über den Verlauf der Reise. Die Entscheidung, weiteren Kontakt mit dem Ufer zu vermeiden, veränderte die Strategie des restlichen Abschnitts der Passage. Der Kommandant befahl danach konservativere Ansätze: Beobachtungen vom Schiff, vorsichtige Tiefenmessungen und eine Zurückhaltung, Männer an Land zu schicken. Der Rest der Seepassage war von einer neuen Wachsamkeit geprägt—längere Wachen, sorgfältiger Umgang mit Booten und ein ausgeprägter Wunsch, das Schiff selbst aus den gefährlichen Begegnungszonen zwischen Meer und Land herauszuhalten. Die Reise hatte Erfolge in der Kartierung und Aufzeichnung erzielt, aber diese kamen zu dem Preis von Leben und einem vertieften Verständnis, dass die Entdeckungen des Meeres nicht einfach geografisch waren—sie waren sozial und voller unvorhersehbarer Kosten, die mit dem ersten Treffen mit anderen verbunden waren.