Les navires, maintenant orientés vers l'est depuis la côte nouvellement cartographiée, entrèrent dans une étendue de mer où les courants et le vent jouaient des tours au jugement. Les hommes avancèrent car les cartes et la curiosité les poussaient en avant, et en quelques semaines, une autre masse terrestre émergea de la brume—une chaîne d'îles dont les crêtes basses suggéraient des baies abritées et la promesse d'ancrages. La vue électrisa l'équipage ; pour certains, cela suggérait la possibilité immédiate de commerce ou du moins de réapprovisionnement. Sur le pont, l'air avait un goût aigre de sel ; le gréement bourdonnait et craquait alors que la toile se tendait dans un vent capricieux. La nuit, les étoiles brillaient à plat et lumineuses au-dessus, les instruments scintillant là où les mains travaillaient au binnacle, et la silhouette inconnue de la côte semblait flotter entre mer et ciel.
L'approche de la nouvelle baie était prudente et méthodique. La mer à l'abri du promontoire affichait un visage plus calme, mais cette placidité était traîtresse. Sous la surface, des récifs et des bancs de sable attendaient comme des dents pour une coque imprudente. Le bruit des vagues changeait à mesure que le navire se rapprochait : un roulement profond qui laissait entendre des fonds cachés. De petites embarcations furent mises à l'eau et des hommes se penchèrent sur les rames, éclaboussant dans une mer calme, les sillages mousseux traçant des lignes droites derrière eux. Des sondages furent effectués à plusieurs reprises, la ligne de plomb glissant entre les doigts, la corde frappant alors que le plomb rencontrait le fond marin. Des embruns salés se cristallisaient sur les cordages et le givre d'une nuit froide commençait à raidir les cols des manteaux—de petits tourbillons de glace sur les ferrures où le froid avait mordu pendant la nuit.
D'un point de vue à bord, la silhouette de personnes se déplaçant sur la côte pouvait être discernée : des figures basses et rapides, leurs mouvements décisifs contre la pente du sable. Parfois, les embarcations côtières—canoës ou similaires—coupaient l'eau peu profonde avec une vitesse alarmante, leurs équipages surfant sur la houle d'une manière qui déstabilisait les observateurs. La forme inconnue de leurs embarcations et la vue de mouvements déterminés électrisèrent l'expédition ; le spectacle de la présence humaine à la marge de la terre et de la mer insuffla à l'équipage un mélange d'excitation et d'appréhension. Pour les hommes qui regardaient, le moment était comme se tenir sur un seuil. Sous le même ciel, des étrangers se déplaçaient là où les voyageurs espéraient mettre le pied ; la possibilité d'un premier contact portait à la fois espoir et danger.
Ce qui suivit fut chaotique et brutal. Les embarcations côtières se déplacèrent rapidement en réponse aux nouveaux arrivants ; des signaux et des gestes furent échangés dans l'air, mais la langue était inconnaissable. Les tentatives de parley à distance prudente se terminèrent sans les clarifications que nécessite une négociation civilisée. Des petites barques s'approchèrent pour parley à une distance permise par la prudence des officiers ; le contact se détériora, et la violence s'ensuivit. La soudaineté de la scène—le métal brillant, les cris perdus dans le vent, le bruit des rames précipitées dans la panique—rende la scène semblable à une tempête de corps humains plutôt qu'à un engagement ordonné. Les armes à bord furent utilisées pour défendre le groupe de débarquement ; depuis la côte, une résistance féroce entraîna des pertes. Plusieurs hommes de l'expédition furent tués dans la mêlée et l'expédition subit des blessures qui persistaient, certaines devenant graves et lentes à guérir dans des conditions de cale exigües où l'humidité et le froid s'alliaient à la blessure.
Les conséquences immédiates furent une étude de choc et de retenue. La perte de vies pesait lourdement ; il n'y avait pas de valorisation de l'événement dans le journal—juste un compte rendu brut de ce qui avait été tué ou blessé, et la décision de ne pas tenter de nouveau contact rapproché par crainte de nouveaux effusions de sang et de pertes. Les ordres du commandant, mesurés par nécessité, reflétaient un désir d'éviter de répéter une erreur qui pourrait anéantir l'équipage par attrition. Des hommes qui, quelques jours plus tôt, avaient travaillé dans la routine, se déplaçaient maintenant avec une précision prudente. L'artiste, debout avec ses instruments et son carnet de croquis, fit des notations et des dessins soignés du cadre de la rencontre : l'angle du promontoire, la courbe de la baie, la forme des canoës et le motif des vagues. Ces lignes de crayon et études à l'aquarelle, plus tard diffusées, serviraient de preuves clés du caractère de la rencontre pour les publics des ports européens, plus révélatrices que tout récit rhétorique.
L'émotion circulait comme un courant à travers le navire. Certains baptisèrent l'expérience dans un silence stupéfait, pâlissant à la pensée de camarades ne se déplaçant plus sur le pont. D'autres supportaient les fardeaux pratiques de panser les blessures au milieu de la puanteur de la saumure et du sang. Dans la cale, l'odeur était celle du goudron, des bandages et de la vieille sueur ; les chirurgiens et les matelots travaillaient avec les mêmes mains qui sécurisaient les voiles et enroulaient les cordes, mêlant prière et soins médicaux pratiques. La perte d'appétit parmi l'équipage était évidente : des rations laissées inachevées, des tasses de grog refroidissant sans être touchées, et des hommes aux joues creuses qui avaient autrefois plaisanté bruyamment marchant maintenant comme à travers le brouillard. La fatigue, le compagnon noir des longs voyages, aggravait le désarroi—des hommes qui avaient pressé leur force à la rame se déplaçaient maintenant avec des articulations raides et une respiration lente, leurs visages marqués par le vent et la fine poussière blanche de sel.
Malgré la violence, le travail scientifique et cartographique de l'expédition se poursuivait avec une résolution sombre. Les mesures reprirent : des relèvements pris à partir de points connus, des angles tracés, des distances estimées à l'œil et au journal. Les côtes et les baies furent mesurées et dessinées ; des sondages furent enregistrés avec une répétition méticuleuse ; l'artiste fit des croquis non seulement de la rencontre mais aussi des formes de la terre, des criques et des promontoires, du motif des récifs qui rendaient l'approche dangereuse. Ces observations seraient traduites en cartes qui corrigeraient les cartes européennes et ajouteraient des connaissances sur les voies maritimes et les dangers—une consolation pragmatique après le coût humain. Le travail de mesure et de représentation—technique, répétitif et exigeant—se révéla durable même lorsque les passions humaines s'enflammaient dans les vagues. Les hommes trouvèrent, dans la discipline rigoureuse de la cartographie, un refuge contre le bouleversement émotionnel, un moyen de convertir le chaos en connaissance.
Il y avait aussi une leçon difficile concernant les limites de la projection. Les commandants espéraient établir rapidement des contacts rentables—un commerce qui récompenserait la Compagnie et justifierait les risques—mais la violence de la baie modifia cette attente et exposa le gouffre de malentendu entre les Européens et les peuples natifs dont les eaux étaient traversées. Le choix de garder ses distances préservait des vies mais fermait l'acquisition immédiate de biens échangeables et l'établissement de relations amicales qui auraient pu faciliter de futures visites. Les enjeux étaient devenus clairs : presser un avantage et risquer la vie de beaucoup ; se retirer et accepter le coût stratégique. Le registre enregistrerait désormais les coordonnées et les dangers avec la même urgence qu'il enregistrait les pertes.
Alors que les navires levaient l'ancre pour poursuivre leur route, leurs voiles se gonflèrent d'air frais et l'équipage regarda en arrière vers la côte où des gens se déplaçaient comme des traces. La nuit tomba rapidement, la température chutant au point que la respiration se condensait dans la lumière des lanternes, et la veille silencieuse sur le pont écoutait tout bruit qui pourrait signaler une poursuite ou une menace supplémentaire. Le registre du voyage noterait la baie et la nature de la rencontre, annotant les dangers et les relèvements avec soin. Mais il garderait aussi l'histoire de sang et de surprise—la violence au premier contact—encadrée comme un fait plutôt que comme un jugement moral. Les hommes se détournèrent de la baie avec leurs cartes plus pleines et leur décompte des morts inscrit dans le registre du voyage, un rappel indélébile que l'exploration pouvait être découverte, et aussi catastrophe.
Au-delà des conséquences immédiates de ce jour, l'événement jeta une longue ombre sur le cours du voyage. La décision d'éviter tout contact supplémentaire avec la terre modifia la stratégie du reste du passage. Le commandant ordonna des approches plus conservatrices par la suite : observations depuis le navire, sondages prudents, et une réticence à envoyer des hommes à terre. Le reste du passage maritime fut marqué par une nouvelle vigilance—des veilles plus longues, une manipulation plus soigneuse des embarcations, et un désir prononcé de garder le navire lui-même hors des endroits où la mer et la terre se rencontraient dangereusement. Le voyage avait réalisé des succès en matière de cartographie et d'enregistrement, mais ceux-ci se firent au prix de vies et d'une compréhension approfondie que les découvertes maritimes n'étaient pas simplement géographiques—elles étaient sociales et chargées des coûts imprévisibles de la rencontre avec d'autres pour la première fois.